Essa Tal de Poesia

22/11/08
Vamos falar de poesia.
Mas, sobre qual delas?
Sobre a poesia diária, na qual se esbarra quando abrem se portas, olhos e ouvidos?
Aquela que vive nas cores, nos sabores e odores e que nos chega pelos sentidos físicos?
Ou, sobre aquela poesia que se cria, que se pensa?
Aquela que se concebe no ruidoso silêncio, no digerir interno dos tais poetas?
Pouco importa qual seja, tanto faz a natureza, falemos dela.
Vamos discursar.
Nos valer da inspiração que enche de sentido e significado o cotidiano, as banalidades e barbaridades da essência humana.
Vamos abusar das tonalidades e pintar de tons berrantes o que se faz pálido.
Vamos moldar o que é volátil e etéreo.
Vamos dar forma ao que é sensação nos valendo das palavras.
Mas talvez elas não bastem, não sejam suficientes.
Por que esses seres... os tais poetas
Esses que buscam na expressão a tradução do impalpável
Costumam ser insaciáveis.
Para esses loucos e insensatos...
Para essas almas delirantes...
Tudo se faz motivo e forma.
Tudo se faz razão e meio.
Tudo se faz maneira e via.
Tudo se faz em poesia.

Friday, February 26, 2010

Predador

Predador

24/10/88
Garras afiadas
Quero o lanho profundo.
Cicatriz eterna
Que não se esconde.
Se esquiva...
Não toco.
Mas roço de leve.
Momento breve
Em que sinto a caça
Sob meu julgo.
Na verdade
Apenas espreito a presa
Em sua liberdade.
Espero o descuido,
A aproximação.
Pra posse ser coisa do destino,
Pra não cometer o desatino
De afugentá-la.
Tão arisca!
Tão temerosa!
Aguça meus sentidos,
Tem ciência de meus anseios
Mas não recua,
Não bate em retirada.
Mal sabe ela
Que a distância que nos separa
É quase nada.
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